De cómo pude poner un grito en el cielo

 

Para Isaías Peña Gutiérrez

 

Al comienzo de todo, después

de vomitar todos mis santos,

me hice partidario de la doctrina aristotélica,

que obliga a sus seguidores

a pensar del siguiente modo,

“si toco un vaso con mi dedo,

 

este vaso será un contendor

o de agua o de leche, o puede

que esté completamente vacío,

pero su esencia no se borra”.

 

así, me iba por los caminos,

predicando mi arrogancia,

“no hay separación del cuerpo

y del alma”, el caballo y el jinete

son la misma cosa, decía yo a la gente,

todo lo demás son puras pamplinas,

más de un tomate y huevo

me cayeron en la cabeza

al preguntar a la audiencia

las típicas preguntas

del circo romano: “¿qué fue primero,

el huevo o la gallina?”,

hasta que vino Galileo

y puso en orden las estrellas,

vio montañas en la luna,

y lo que es más fino de todo,

gracias a la invención del telescopio

yo mismo pude poner

un grito en el cielo.

 

 

 

 

Toda ciudad 

 

 

 

Toda ciudad está llena

de otras ciudades,

sus mercados se unen y confunden

con los mercados

de otras ciudades remotas,

 

casi todas las ciudades unidas

se iluminan a una misma hora,

prueba de esta gran ilusión

son las naves que se desplazan

por la orilla del Atlántico,

llevan columnas y capiteles

de otros tiempos de luces

recientemente descubiertos,

 

ciudades que antaño eran

imanes colosales;

 

en estas ciudades nacieron

pintores, poetas, sencillos albañiles;

pero yo he elegido una ciudad

secreta donde he de nacer,

no está en el centro o de París

o de Londres;

su cuerpo milagroso

que se extiende por la noche

que atravieso a través de un túnel,

bajo tierra y bajo mar, de un solo

viaje, y sin que tú lo quieras,

atravieso las montañas todas

suavemente nevadas,

ya estoy en Santiago de Chile.

 

 

¿Qué fue primero?

 

Para Eduardo Esteban y Pablo Embry

 

¿Qué fue primero,

el espejo o la figura humana?

¿la piedra o el río?

¿el pobre o el rico?

¿el pez o el agua?

¿el gallo o el gallinero?

¿el temblor que hay en mi cuerpo

o la belleza de mi amada?

 

¿quién fue primero,

los imaginistas ingleses o Vicente Huidobro?

 

he llamado a los sabios

para que me lean estos enigmas

 

¿cuán lejos y cuán cerca

se ve la luna?

en noches quietas como estas,

las divinidades del cielo

no se ven, parecen muy ocupadas,

 

en una nave espacial

subiré a las galaxias,

si encuentro a Dios en alguna estrella

lo traeré, lo traeré a esta tierra

¿qué fue primero,

el espejo o la figura humana?

 

 

De cómo la sociedad engorda

 

 

Desesperación y ruidos

hay en las agencias del gobierno,

los poetas de hoy se alejan

de la poesía

y a todo esto mi corazón,

no dice nada;

aumentan por todas partes

personas milagrosamente hinchadas,

los recién nacidos

vienen con piernas robustas;

hay que hacer algo, cada

mañana al levantarme

me mido el culo,

cada vez está más hinchado;

voy a la farmacia,

a la verdulería,

al supermercado,

visito a los entendidos,

nadie me da convincente respuesta

de cómo revolver estos males,

¿o me arranco de raíz mis dientes

o cambio la dieta de pan y agua

por una merienda de flores?

los poetas de hoy se alejan

de la poesía, todo el mundo engorda,

y a todo esto, mi corazón

no dice nada.

 

 

 

De las montañas calientes

Para Brian Patten

 

 

De la deformación de la corteza de la tierra,

penacho todo de blanco, zapatos

del color de sus raíces,

las montañas se levantan de su silla,

abandonan el aire puro,

se van de viaje, quisieran

conocer otros ambientes más llanos

donde no haya prohibición de fumar,

ni de beber,

ni de fornicar libremente,

¿hay algo más placentero?

 

estas son las montañas que no profesan

religión alguna, que de tanto estar

pegadas al fondo de la tierra,

creen en todos los dioses,

como un solo río que el mar se los come,

 

montañas guerreras dicen que son,

antes de marcharse, dejan en el valle sus fusiles,

cada una dice ‘me voy’, y se van

y comienzan el divertido descenso, casi infinito,

de montañas que se descienden a sí mismas,

hasta que al final llegan

a la gran ciudad que habían soñado,

‘malditas bestias, dejadnos pasar, abrid los caminos’

se aproximan como camiones

que transportan camiones,

haciendo señas y dando gritos

atraviesan la línea del tren,

llegan al puente más estrecho

que no pueden pasar, rehacen el camino

girando todo al revés, diez

o quince kilómetros, y por fin,

en el cielo se ven sus manchas

como las huellas de un jaguar, las estrellas

son sus guías, ‘esta ha de ser la ciudad donde vamos’;

y para que las montañas pasen,

se abren los montes, se ensanchan los caminos,

carros, tranvías, automóviles,

todo se detiene;

majestuosas, con su túnica blanca de nieve,

con su real penacho, entran a un bar

las montañas libertarias se sientan

en torno a una mesa, piernas inmensas,

deformación de la corteza de la tierra,

destruyen todas las sillas,

el mesonero les niega un vaso de vino;

qué noche, dios mío, a pesar del perfume

y del aire puro que traen, en estas noches

frías que bajan con la nieve de Rusia,

con estas montañas calientes

nadie quiere irse a la cama.

 

 

Ahí está el gran Quevedo

 

 

Cuando pienso y veo, que está

junto a mí, casi siento el calorcito

de su sangre que baja y sube

de los pies al corazón,

por encargo del demonio, se presenta

se esfuma, se desvía, enciende una vela,

hace desaparecer la poesía oscura,

la hace mil pedazos,

como si nunca hubiese existido

 

y aunque no es un río que se aleja,

sin embargo se aleja como un río,

creo que no se da cuenta

cuánto daño me hace,

y como soy un hombre del siglo XXI,

duro y sin elegancia, divo

para los viajes por el mundo,

para hacer nada de la nada extiendo mis manos,

creo un espacio delgado y fino;

y en esto, en nada imito al gran Quevedo,

qué armonía, qué belleza,

donde dicen que el amor se esconde

como un niño, veo que abrazo el aire.

 

 

Bono para pensionados

 

 

 

Esto de ser poeta y pensionado,

todo a una vez, no suena bien

en poesía, ni en las instrucciones

que vienen con el formulario que debo rellenar

para que el gobierno de este país

me mande un bono gratis

para pagar la cuenta del gas;

 

que de dónde vengo,

o que si tengo o no tengo amores,

en estos casilleros para rellenar

no hay espacio

ni para el sonido de mis palabras;

que si el mes recién pasado

la amante que tenía

se marchó con luz y gas

que me daban un poco más de vida,

a la agencia del desempleo no le importa este asunto;

siento la frialdad hasta los huesos,

no como una crisis,

más bien como un derecho al revés 

que nunca debiera reclamar,

porque todo se nos otorga gratuitamente

¿qué debo hacer, por ejemplo,

si la amante que tenía,

calorcito de gas y luz de mi vida,

le vinieran ganas de regresar a casa?

otra vez, el sonido de las palabras,

toda la poesía lírica del mundo, se borran;

las instrucciones que vienen

con este formulario para rellenar

tampoco dicen nada.

 

 

 

Del cielo bajó un soplo

 

 

 

En el paraíso terrenal

un árbol dice a otro árbol

‘ya no confío en ti’,

y como todo en este mundo parece y no parece

estar bien enchufado, algunos dicen

en perfecto equilibrio,

los bosques se confunden,

los pájaros que anidan,

con un estampido de revólver

desaparecen de las ramas,

las hojas se sacuden,

botan el agua que les sobra,

se incendian los castillos,

los índices del mercado suben y bajan,

como si la marea se hubiese vuelto loca,

a todo este cuento

me voy preguntado qué dicen las hormigas,

qué cuentan las arañas;

en pijama los banqueros

llevan los billetes en canasta,

van, casa por casa, nadie los atiende,

el agua entre las manos llenas,

las manos en los desiertos,

no hay clorofila en ninguna parte,

ni las moscas tienen combustible

para levantar el vuelo;

las hojas sacuden los otoños

nunca jamás soñados,

y cuando una taza de café en el café

pensaba y pensaba que todo

este mundo de hojas y billetes

se derrumbaba en mil pedazos,

bajó del cielo el demonio

y de un soplo

otra vez echó a caminar

el negocio infinito

del infierno en esta tierra.

 

Bicentenario de Charles Darwin

 

 

 

Esta es mi amada, a todos ustedes

se lo voy a contar: no sé quien

me ha dado indebidamente su rostro,

retrato de agua dulce,

retrato de agua salada,

 

quién ha venido a decirme: “Eduardo,

impone tus condiciones,

hoy es el bicentenario de Charles Darwin,

toma la mujer que no es tuya”,

 

y en pleno ejercicio del amor

con el hombre que no la ama,

he llegado a su casa:

manos seguras y firmes,

la tomo, la arranco de raíz

como se arranca una planta de la tierra,

la pongo sobre aquel animal

que llevaba conmigo

y me la llevo, me la estoy llevando,

corro con ella a perderme por los caminos,

penetro montes y montes,

y de un salto gigante que doy,

paso al otro lado de las montañas,

 

entro a los pueblos que había,

unos aplauden, y otros escupen en el suelo,

se oyen vivas y maldiciones,

retrato de agua dulce

retrato de agua salada;

hoy cuando el universo celebra

el bicentenario de Charles Darwin,

¿qué hacer me digo, con este rostro

ardiente que indebidamente

llevo en los bolsillos?

 

 

 

 

Digo refranes al revés

 

 

 

 

Tan cabeza dura seré

que los sabios refranes

de los chinos, los digo al revés,

y al revés digo, por ejemplo,

quien bien te desea, bien te sueña,

libro cerrado se lee mejor,

una hormiga de tiempo

es un elefante de oro,

no se sabe de la suerte

de dos ríos que nacen

en una misma fuente,

es mejor maldecir una vela

que encender la oscuridad,

un paso en falso

puede doler toda la vida,

llevarse a la boca el vino

con dos vasos,

es como dormir con dos ángeles

que hablan y hablan toda la noche

“¿cómo estás? tanto tiempo

sin verte!”

en casa que se describe en miniatura

cabe un hombre grande

quien un día fue mordido

por una serpiente,

por más de diez años

vive encerrado en su casa,

el sol parece una

víbora enroscada.

 

 

 

 

Un pájaro se ha caído del cielo

 

 

 

En la calle, a los pies de un edificio,

hallo un pájaro muerto,

llamo a la gente para que lo vean,

se ve muy triste,

tal vez se ha caído del tejado,

los pájaros no se caen – me corrigen,

es cierto, ¿quién lo habrá matado?

nadie cuida de estas pobres criaturas,

me parece haber vivido antes

estos momentos, diría que

cerrando los ojos podría adivinar

qué escena vendrá después;

pregunto en alta voz

para que todos me oigan:

¿qué es Dios?

el pájaro que parecía muerto,

aterrorizado abre sus ojos,

a su cuerpo mal herido

le entra a chorro toda la luz,

el pobre, casi se ahoga,

sacude sus alas,

le doy besos en la boca,

le animo para que vuele,

dando saltos, el pobre se aleja.

Datos personales

Eduardo Embry nació en Valparaíso; estudios sobre la censura poética en Madrid, durante los sesenta , y sobre Cuadernos de Ágora (1956-1964), que dirigía la poetisa Concha Lagos, junto a Medardo Fraile y José Hierro, con quienes Eduardo Embry cultivó una estrecha relación en el campo de la poesía y la amistad. Ha publicado un manuscrito satírico del siglo XVIII, ‘Descripción de las grandezas de la ciudad de Santiago de Chile...’, Consiglio Nazionale delle Ricerche Bulzoni Editore, Roma, 1994. Durante su estancia en Sucre, Venezuela: 'Historia del periodismo en Cumaná (Venezuela) de 1825- 30’, y ‘Andrés Bello y el periodismo de 1825’. Ha publicado en importantes revistas europeas: London Magazine, selección del poeta inglés Alan Ross; Index on Censorship; Revista Urogallo, y Atlántica, Cádiz, España; Cultura Nacional; Casa de las Américas; Anales de Gotemburgo; ROCINANTE, Santiago, Chile. Fue invitado especial del 6to. Festival Internacional de Poesía, Caracas, junio y julio, 2009; Monte Ávila Editores Latinoamericana lanzó sus "Manuscritos que con el agua se Borran", en la prestigiosa colación Altazor de poesía.