Llueve. Lento. Dulce e intermitente. Imposible es no recordarte...
También llovía la tarde de aquél viernes del otoño pasado. Llovía frío, con olor a invierno.
Olía a invierno... llovía frío y golpeado. Lo suficiente para amortiguar el ritmo de mis pasos y el girar de tu puerta.
Llovía
frío afuera, pero, no en tu cuarto. Los vidrios de tu ventana estaban
empañados en contraste con lo de afuera. El frío estaba afuera. Una ola
de calor viciado me envolvió al abrir la puerta.
Allí
estabas. Te veías tan pequeño... tan dramáticamente inofensivo
insertado a pelo entre las ancas morenas. Tan desvalido en tu gesto y
tu actuar... tus dos manos agarradas de unos hombros despreciativos,
indiferentes, y tus caderas guerreras embistiendo una y otra vez el
enorme trasero negro. Tu vientre (mi vientre amado), refregándose a
destajo: de arriba abajo, de un lado al otro, en semicírculos
extraviados por la urgencia de no perder tu erección (eso, lo
adivinaba), y de atinar de una vez por todas en la cavidad precisa.
Te
veías tan pequeño... tan frágil así, de bruces sobre las imponentes
nalgas movedizas que, hasta sentí pena. Verte así, ante mi asombro
desgarrado, sentirte así, con todos mis sentidos erizados: hozando, gruñendo como un cerdo encelado, gimiendo, retorciéndote de ganas por llegar a... no sé adonde. Sólo
de ver tu desesperación chocando contra la pasividad de su entrega,
supe que no había por donde. Todo no era más que un cuadro de
contrastes: tu cuerpo albo subrayando una piel canela. El rítmico
frenesí de tu vientre, contra la inercia indolente. Tus monosílabos
apremiantes contra el desprecio tácito. Y tú, mi macho altanero, el que
extraía en un dos por tres y sin esfuerzo, un orgasmo tras otro de
entre mis piernas... ¿qué pasaba contigo? Estabas allí... jadeante,
sudado, vencido, estrellado contra la indiferencia que provocan las
diferencias.
Y
... es que te veías tan pequeño ensartado (tú, el ensartador) entre uno
y otro montículo de la gran puta negra, que... (lo juro) hasta me dio
pena, y despacio, cerré la puerta.
Olía
a invierno aquella tarde del último otoño. La lluvia estaba fría y poco
a poco, arrasó con toda la tibieza de mis lágrimas, con el temblor de
mi pecho y con el vómito de amor atragantado en mi garganta.
Olía a invierno por dentro y fuera, y caminé sola hasta la esquina mientras la lluvia fría congelaba cada centímetro de mi esmirriado y deprimente cuerpo blanco.
Amanda Espejo
www.lamanchadesdequilcura.blogspot.com
Publicado en el número uno de la Revista El Puñal.
Collage: Amanda
Fiel
Es comùn en mì prepararme para las lecturas, antes de comenzar veo la extensiòn del texto y asì me adapto inmediato para entregarme a sus palabras, tras leer el fragmento en la pàgina principal. Esta vez, sentì tristeza por lo corto, apenas comenzaba la sangre a circular por aquì y por allà... carambas, tan sano el erotismo, tan cierta la intuiciòn en las mujeres, ellas saben que esta prosa no sorprenderà con aquello que algunos hombres ciegamente vaticinamos.
Tienes razón en cuanto a ...
Tienes razón en cuanto a este texto, Guilermo, pues no pretende ser un cuento erótico sino, íntimamente triste. Habla del dolor de la traición y, entre ello, de la humillación que le provoca la comparación. Por usar un lenguaje verdadero y describir lo que ve, pareciera que va para otro lado, pero no era mi pretención.
Bueno, por lo menos te atrapé al comienzo. Y no pienses que las mujeres no podemos escribir cosas oréticas, lo que sucede - y la gran diferencia - es que generalmente nosotras relacionamos el erotismo con otras sensaciones, es decir, le damos o biscamos el valor que siempre tuvo que tener, algo casi mágico que, me atrevo a decir, es la gran fuerza de la vida.
Saludos!