SELECCIÒN DE TEXTO MARIETTA MORALES
Dura menos un hombre que una vela
pero la tierra prefiere su lumbre
para seguir el paso de los astros .
Dura menos que un àrbol ,
que una piedra ,
se anochecer ante el viento màs leve ,
con un soplo se apaga .
Dura menos un pàjaro ,
que un pez fuera del agua ,
casi no tiene tiempo de nacer ,
de unas vueltas al sol y se borra
entre las sombras de las horas
hasta que sus huesos en el polvo
se mezclan con el viento ,
y sin embargo , cuando parte
siempre deja la tierra màs clara .
ESCRITURA
Alguna vez escribirè con piedras ,
midiendo cada una de mis frases
por su peso , volumen , movimiento .
Estoy cansado de palabras .
No màs làpiz : andamios , teodolitos ,
la desnudez solar del sentimiento
tatuando en lo profundo de las rocas
su mùsica secreta .
Dibujarè con lìneas de guijarros
mi nombre , la historia de mi casa
y la memoria de aquel rìo
que va pasando siempre y se demora
entre mis venas como sabio arquitecto .
Con piedras viva escribirè mi canto
en arcos , puentes , dòlmenes , columnas ,
frente a la soledad del horizonte ,
como un mapa que se abra ante los ojos
de los viajeros que no regresan nunca .
LA POESÌA
La poesìa cruza la tierra sola ,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
ni siquiera palabras .
Llega de lejos y sin hora , nunca avisa;
tiene la llave de la puerta .
Al entrar siempre se detiene a mirarnos .
Despuès abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro , algo secreto ,
pero tan intenso que el corazòn palpita
demasiado veloz . Y despertamos .
