SELECCIÒN DE TEXTOS MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
DE HIERRO ES EL INVIERNO
De hierro es el invierno cuando se apodera del sur ,
helando las montañas donde las fuentes abrevan .
Pero nuestra sangre es todavìa sagrada : para la boca
la lengua del amado es pan divino .
De acero el ventisquero , y los campos de nieve
guardan pinares que ningùn sonido atraviesa ;
los pinares resuellan , y sus blancos , gigantescos
ollares arrojan la helada sobre los campanarios ; la ciudad
duerme .
Los congelados hèroes cuyas profundas heridas
son rosas esculpidas en una mer de glace
descansan como niños en serenos cuartos azules
con labios que sugieren una advertencia extraña .
¿ Quièn viene por la nieve destruyèndola
con una huella triangular y vasta ?
Apenas entrevista , la cara de robot del demonio
se aniquila en el pensamiento no bien pasa .
No oìmos advertencia alguna . Todavìa despiertos damos
vueltas .
Arriba , muy alto , el infinito brama con fuerza .
Mientras la tierra se divide , nuestros cuerpo se encuentran ,
arden ,
y nuestras bocas consumen el pan divino .
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TONADA DE LA CALESITA
Gira , gira otra vez , gira una vez màs :
los monstruos del circo còsmicos son hombres .
Somos engendros de la creaciòn .
Crèase o no , tal es el nombre de nuestra estrella .
Cada uno piensa que el otro es raro
y nadie se equivoca : todos lo somos ,
Gira , gira otra vez , gira una vez màs
los monstruos del circo còsmico son hombres .
Sudamos y fumamos entre cuatro paredes
y el amor es la causa . Pero el amor , ¿ què haces ?
Obliga al pobre tontito
a descubrir aquello que ya sabe su papà .
Gira, gira otra vez , gira una vez màs :
los monstruos del circo còsmico son hombres .
Podemos tararear y movernos como un trompo musical ,
o detenernos como un reloj descompuesto ,
pero ¿ por què estar abatidos ? La temporada va a comenzar
y nuevos espectàculo llegan a la ciudad .
Gira , gira otra vez , gira una vez màs ;
los monstruos del circo còsmico son hombres .
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VIEJOS CON BASTONES
Los viejos que caminan por el mundo
se comunican a travès de la distancias
por el pesado golpear de los bastones
sobre la dura tierra del invierno :
un golpe dos , contestan tres ,
irregulares como el pulso senil
que apenas los calienta .
Sin entusiasmo , de la bolsa que cuegla
como marchito testìculo del cinturòn ,
se pasan entre ellos las perlas apagadas ,
trafican con cautela
las oscuras , pero resistentes piedras del odio .
Y el muchacho con verguenza
se aparta de su amante ;
baja los ojos y cubre
el resplandor de su desnudez ,
tose , y no puede responder a la mirada de su amor .
Los ancianos , los ancianos caminan
sin rumbo por la tierra oscura .
La luna es un halcòn encapuchado ;
habràn de congelarse , habràn en verdad de congelarse
cuando suene la campana del espacio
y sòlo se oiga el golpeteo estùpido de sus dèbiles bastones
sobre la dura tierra del invierno .
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