SELECCIÒN DE TEXTO MARIETTA  MORALES RODRÌGUEZ

Tu Parìs , a mi entender , era americano .

Quise darte la razòn.

Cuando saliste ,entre un estallido de exclamaciones ,

del hotel des Deux Continents ,

pasando de un marco a otro marco ,

de una calle a otra calle , de la pintura impresionista

a la sombra del castaño de Hemingway ,

Fitzgerald , Henry Miller o Gertrude Stein ,

apartè mi Parìs de ti. Mi Parìs

ùnicamente no era alemàn . La capital

de la Ocupaciòn y de la antigua pesadilla .

Leì cada cicatriz de bala en la mamposterìa del Quai

con raro sentimiento familiar ,

y mirè la afligida y soleada revelaciòn del pavimento

como por debajo . Habìa ensayado yo

cuidadosamente , una y otra vez , precisamente tales momentos  .

La mayor parte de mi vida , dirìa . Mientras

tù me llamabas Aristide Bruant y querìas

dibujar les toits , y tus èxtasis rebotaban

desde los muros con grietas y costras de carteles .

Oì el contrapunto del contrabajo

en mi ponderado anàlisis de perro olfateador

en las sillas de los cafès donde manìquies de las SS

habìan  representado tableaux vivants

tan recientemente que aùn estaba amargo el cafè

como las bellotas, y los ojos de los camareros

atascados con posos de traiciòn , represalia y odio .

Yo no estaba tan fascinado  por la vista de los tejados .

Mi Parìs era un superviviente ùtil de la posguerra .

El hedor del miedo colgaba aùn de  los  armarios .

Collaborateurs apenas pasados sus veinte años .

Los rostros de los demàs cerrados por los Campos

o el Maquis  . Era un observador de fantasmas .

Mis perpesctivas se velaban por lo que ascendiò

como el metano de la fosa comùn que se

abriò en Verdùn  . Para todos vosotros

no era  sino el anecdòtico toque  estètico

del retrato que Pìcasso hizo

de Apollinaire , con su prolèptica señal

para la bala . Y donde fuera

que se posara tu vista , tu inmaculada paleta ,

el gran diccionario de tus gritos ,

tocò en sus tintes y texturas  .Tu jerga

siempre como igniciòn de combustible para una emergencia

que te protegiera de la combustiòn espontànea

te protegiò a ti

y a tu Parìs . Era gasoil ardiendo

para el perro que estaba en mì . Chamuscò

cada sensaciòn y cara aroma . Y sellò

aquel sòtano , tu refugio  ,

aquella habitaciòn donde aùn esperabas

que tu torturador

se acordara de divertirse . Aquellas paredes ,

con carteles harapientos , eran tu propia piel desollada -

extendida sobre tu dios de piedra .

Lo que a mi lado caminaba estaba desollado ,

una herida ambulante que el aire

empujando en sentido contrario mantenìa en fiebre , retrocediendo

hacia las agonìas . Tus labios adiestrados

tradujeron los espasmos en parloteos afectivos

que los disculpaban - lo que descifrè

en un lenguaje , absolutamente nuevo para mì ,

con significados conjeturales y desesperanzadamente erròneos .

No me diste ninguna pista de còmo  , en cada esquina ,

mis dedos enlazados a los tuyos , aguardaban

el definitivo cara a cara de una revelaciòn

que asiese tu cuerpo entero . Tu Parìs

era el secreter de una pension

donde tus cartas

le esperaban sin abrir , Era un laberinto

donde aùn caìas , esparciendo làgrimas .

Era un sueño en el que no podìas

despertar ni hallar la salida ,

ni el Minotauro que pusiera un final feliz

a la tormenta . Por cuàntas millas de bùsqueda

arrastraste tu dolor

que para mì no eran sino simple pavimento , aunque

rasguñado por raras y fallidas balas històricas.

El perro que habìa en mì , feliz de protegerte

de tu agitaciòn y tus horas de piedra ,

como perro de ciego , fiel  para evitarte tropiezos ,

bostezò y dio cabezadas viendo còmo te tranquilizabas

con tus antiestèticos tejados , tus dibujos , como a tientas ,

con alguna señal de tràfico , una botella o conmigo , sin màs .