Poemas de David Santos Arrieta

Por culpa de una locura.

A los pelados muertos en la tragedia de Antuco.

No vi como tus ojos enhielados
comenzaron a llorar helados de nieve
sabor canela
sabor café
sabor durazno,
frutilla, mandarina
no los vi.

Fue sólo tu fotografía y tu nombre
en un diario que puede ser cualquier diario
porque cualquier cosa puede salir en el diario
incluso tu fotografía y tu nombre
pero no tus ojos enhielados que lloraban nieve
que podrían ser de otro tiempo pero eran de tus dieciocho años
solamente.-

Construcción de la Realidad

Dos mujeres en el bar se miran
se miran las lenguas
entre espuma y espuma
secan sus bocas con la misma servilleta

el resto de las sillas, vacías
esperan la soledad

entran tres neonazis
las dos mujeres sudan sus almas, se les nota

sus ojos generan tensión en mí
pero no dejo de escribir

una corrida de cervezas calmara esto, pienso
deseando verdaderamente que llegue mi tiempo
y el completo con mayo casera a mi mesa
nada nos debiera perturbar ahora
nada nos debiera agitar

las telemaníacas míradas de los jóvenes neonazis
se hacen trizas cuando comienza el show
y las lenguas féminas que se entrelazan en el aire
haciendo carambolas y tocando el acordeón

la sonrisa victoriosa llega a mi boca
energía es mi poesía
y digo:

así como la lagartija busca el sol
yo busco y encuentro.-

Neruda Profesional

De qué profesión habló Neruda, quien llamó a Rimbaud vidente
¿De qué profesión?

De que la región, de que la provincia,
de que el caldillo de congrio, el cual, nosotros los pobres,
jamás hemos sorbido
oiga compañero, oiga
la pérdida del falso ser en la vida
vivir a orilla del camino
entre fanfarroneo y fanfarria
camino a la capital o al extranjero
eso no tiene na de ardiente
ni de paciente, ni menos de ardiente paz y ciencia.
Dignidad, compañero, dijo usted, profecía, justicia y esperanza
¿de qué me habla?
Usted está muerto. Fundado ( de fundación se habla)
Premiado (de premio se habla). Enmarcado (de chapitas,
posters, agendas, esquelas, se habla)
¿de qué me canta?
Sus casitas hoy se visitan sin permiso pero pagando una entrada
Na qué ver con luchas de pobladores, ni de hermanos americanos.
Usted es comunista y chileno, a ratos poeta, a ratos casi presidente
Si hasta es posible imaginar a Allende escribiendo Residencia en el infierno
o Una temporada en Temuco
mientras usted gobiernas hasta que lo maten.
Poesía al fin y al cabo, Don Neruda, en un país donde todo
huele a carroña, a plagio de uno valla a saber qué… usted me entiende,
al fin, cansado usted nunca estuvo
cansado de estar perdido o de tanto cantar o de tanto llover
o de escribir con el culo congelado en una piedra que ni en sueños le pertenecía;
aunque vaya uno a saber en qué majaderías estuvo usted metido,
vaya uno a saber qué sueños tiene ahora
seguro sueña una victoria y sueña a Chile, a América, al mundo revolucionado
porque está muerto sueña aquello
nosotros los vivos, los chilenos vivos
somos capitalistas
un Chile negro es lo que hay compañero
habitado de hombres crueles, asesinos, ególatras (ojo, usted, gran ególatra)
amparados en la moralidad del consumo
de eso se jacta el mundo hoy
o se jactan algunos, ellos
vaya uno a saber
vaya uno a sentirse helado e impaciente.-