MILLAS DE VIDAS

 

Wilfredo Carrizales

 

Pinturas de Luisa Fuster

 

 

Por aquel pasillo viene caminando

Miles Davis, el maligno negro con la trompeta,

vestido de plata y multicolor,

concentrado en su tubo sonoro tururú tararí,

mientras pulsa libérrima y lentamente las teclas.

 

Se mueve como un gato pardo

y al Tempo lo coloca detrás de su tiempo,

sobre todo si es verano

y toca decirles adiós, adiós, a los pájaros negros.

No necesariamente así solía suceder,

pero una vez siempre en el estío

las aves convalidaban su altivez.

 

Alrededor de la medianoche

Miles gritaba que no deseaba ser besado.

Pretendía halar las piedras miliares

de la naturaleza humana

y derribarlas de un disparo

y erigir su propio hito.

 

Los ayeres aguardaban por él

con sus sueños de la luna.

Tal enigma nunca entró a su mente

y en la huida hacia un profundo océano

conoció el nacimiento del frescor.

 

A través de millas de sonrisas,

Davis tecleó al níquel

y adelante surgieron esbozos

que se arremolinaron con las hojas de otoño.

 

Durante la ascensión –que no al cadalso-

el tiempo se tornó pesado

y en una vía silenciosa

debió rendir tributo

al mejor asiento de atrás.

 

Superado el susto,

el negro con la trompeta

permitió ulular a los vientos contrarios

y su metal vibrante se sacudió cual un dios.

 

Frente al espejo,

enfrentado Miles a Davis,

una recóndita voz conminó, imperativa:

“¡Tú o tú!”

Ambos respondieron:

“¡Tú más! ¡Porfía y ningún desliz!”

 

En el patio trasero

encontraron el perfecto camino.

No perderían su alma

en un antro colmado de necios.

 

Hubo un barco

en las ilusiones de Miles,

de palos azules y capitaneado por un duque,

que navegaba en un mar casi verde

y una heroína que revolvía las historias.

 

Con frecuencia Davis

dejaba de probar el pan

y semejaba un perro drogado

y debía buscar la bacinica en la calle

iluminada por el índigo del porvenir.

 

Supo lo que hacía el amor por él

y el círculo de donde procedían dulces peras.

Como el símil de un niño-deidad,

pundoroso y también soberbio,

salió en busca del Pájaro

y del sonido de su espíritu.

 

A través de un embudo

o de las ranuras de un saco

observó solícito los espejismos mundanos

y anduvo a la cabeza del movimiento de sueños.

 

Fuiste, Miles Davis,

pecador sin iglesia y múltiples escalas.

Afirmaste, arrogante,

“estoy aquí abajo para tocar música”

y tu sentido melódico

se oía explícito junto a tu sudor

y aquella sensual filosofía del sonido

se escucha todavía en la Calle 52 de Nueva York.

 

En un close-up de tus últimos meses

mutaste en máscara de divinidad africana

y parece que estás de nuevo

ante la “presencia fantasmal de un coro gospel”.

Allí sonabas como triste

y tal vez te ganó el temblor

o la secuela de la cocaína,

pero tu postrera nota mitigada

tuvo que ser una construcción global.