SELECCIÒN DE TEXTO MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

Abro mis labios , y deposito en la atmòsfera un torrente de sol,

como un suicida que pone su semilla en el aire

cuando hace estallar sus sesos en el resplandor del laberinto .

Ya sè que el sol de la muerte me està haciendo girar en un eterno

                                                                           proceso

de rotaciòn y traslaciòn llamado falsamente  Poesìa .

A veces , como hoy , esta aparente confusiòn me hace reìr a carcajadas.

Este  torbellino de palabras  volcànicas como una erupciòn ,

que son una amenaza para los sacerdotes del sonete y el nùmero .

Pero es un sol innumerab le lo que me sale por la boca ,

como un vòmito de encendido carbòn que me abrazara las ideas y las

                                                                vísceras.

Estoy perdido para el mundo ,

aunque mi reino sean todos los mundos posibles ,

porque yo soy el testigo de mi propia creaciòn .

Mi creaciòn es mi pasiòn . Por eso hago soplar los vientos

para que den testimonio de mis llamas .

Yo estoy en el medio de las pasiones que imitan la ululaciòn de mi

                                                                     còlera ,

porque de los apasionados es mi reino .

Cada làgrima derramada con pasiòn es un grano de arena robado al

                                                         desierto del vacìo .

Cada beso es una llama para el resplandor de los muertos ,

Que el tiempo de los encantos es un baile de màscaras ,

y nada vale rehuir su hechizo ,

Las personas son màscaras , y laa acciones juegos de enmascarados .

Los deseos contribuyen al desarrollo normal de la farsa.

Los hombres denominan toda esta multiplicidad de seres y fenòmenos ,

y consumen el tesoro de sus dìas disfrazàndose de muertos .

Yo vi el principio de esta especie de reptil y de nube .

Se reunìan por la noche de la cavernas .

Dormìan juntos para reproducirse .

Todos estaban solos con sus cuerpos desnudos .

En sus sueños volaban como todos los niños ,

pero estaban seguros de su vuelo .

He nacido para conducirlos por el paso terrestre .

Sòlo la luz orgullosa del hombre encadenado .

Soy el torrente que echa a volar la moda y la costumbre ,

y me encarno en los hombres de mil naturalezas

porque gusto mostrarme como un monstruo ,

para que el hombre entienda cuàndo soplan mis vientos .

Yo canto por la lengua de los arrebatados ,

los que me identifican con su sangre y su rostro .

Todo hombre vuelve a mi cuando sube a buscar

el origen de su soledad que tanto lo alucina .

Cuando niños , los hombres me dan su corazòn .

Despuès empiezan a podrirse ,

y pierden el contacto con su animal sagrado .

El hombre que querìa ser Dios se esta muriendo desde el comienzo

                                                     de sus dìas .

El guerrero que quiso toda la superficie del planeta

se està muriendo .

El hombre que soñaba

la conquista del sol se està cada mañana obscureciendo .

Todo , y todo ,

y todo

se està muriendo de sì mismo .

Pero yo soy el viento que sopla sobre el mar del tormento y del gozo .

El que arranca a los moribundos su màs bella palabra .

El que ilumina la respiraciòn de los vivientes .

El que aviva el fuego fragmentario de los pasajeros sonàmbulos .

Yo soy el viento de su origen

que sopla donde quiere .

Mis alas invisibles

estàn grabadas en su esqueleto .

En este instante

todos los hombres estàn oyendo mi golpe y mi palabra ,

pero los dejo en libertad .