SELECCIÒN DE TEXTO MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

Còmo te gustaria suspender esta peregrinaciòn solitaria

y remontarla luego que pase , compañera de viaje , la fatiga

del extranjero para el cual todo se mezcla a ella ,

aun en medio del mayor encantamiento .

Como ayer mientras el viejo Brueghel montaba para ti su tabladillo ,

nada menos que en el Museo Real de Bellas Artes;

àngeles y demonios , y sin embargo habìas perdido tantas veces

esa misma batalla minuciosa

que ahora el pincel màgico del viejo la libraba

del otro lado de un espejo oscuro . Retuviste el aliento .

en honor a lo real , para dejarlo hacer

su trabajo de siempre sin un nuevo testigo  .

La nieve era en Bruselas otro falso recuerdo

de tu infancia , cayendo sobre esos raros sueños

tuyos sobre ciudades a las que daba acceso

la casa ubicua de los abuelos paternos :

peluquerìas en las largas calles; espejos , en lugar de puertas , rebosantes

de pintadas columnas giratorias ;

tiendas , invernaderos , palacios de cristal , la oveja que balaba ,

mitad juguete mitad inmolaciòn

del cordero pascual , y reconoces

el Boulevard du Jardin Botanique , por alguna razòn tan misteriosa

como la nieve .

¿ Dònde està lo real ? No hiere preguntarlo ni importa que uno sepa de memoria

las exactas respuestas del maestro y los suyos

entre los cuales vive tu voluntad . No importa .

Entiendes bien que el solipsismo es una coartada

del poder contra el espìritu . Pero aquì , en el màs absoluto aislamiento se es vìctima

de impresiones curiosas ,

a la vuelta de una esquina que nunca parece exactamente la misma

como sì las calles caminaran contigo , participando de tu desconcierto .

Estabas advertido : habìa que viajar en compañia , pero en cambio viniste del otro lado del mundo

para mirar tu soledad a la cara

y lo demàs que ahora no interesa .

Esta forma del ser , obstinada en impugnarlo ; celosa de toda ambiguedad , la conoces como Edipo a la Esfinge , horma de su zapato .

Nieva en Bruselas y en tus falsos recuerdos . Piensa : es mi fatiga .

Ella es la que no se extraña de nada .

El viejo cierra a las cinco su caja de Pandora . Demasiado temprano , y lo sabes .

Como si dispusiera de lo eterno , otra vez , la noche se da el lujo de caer lentamente sobre la Gran Plaza que ha encendido su torre

en un dorando Oficio de  Tinieblas ,

y es tu familiaridad la sorprendida

con un mundo en que el logos fue la magia .

Piedras transfiguradas por las manos del hombre

hasta hacerse tocar por los  àngeles mismos :

ocios del gòtico tardìo . No ,

nada te habrìa encaminado a lo oscuro que te significara

la recuperaciòn de una embriaguèz perdida

con los años de triste aprendizaje .

Pero  , en fin , habìas bebido unos vasos de cerveza por lo que pudiera ocurrir y fue el temor

de que nada ocurriera sino sòlo en ti mismo

el primero en empujarte en esa direcciòn .

Rue des Chanteurs , rue de la Bienfaisance ; los nombre cambian de sonido y lugar igual , en todas partes , permanece ,

bajo luces distintas esa tierra de nadie , lindando con el Reino de las Madres;

su viejo còmplice y enemigo de siempre .

Tu distracciòn tomaba la forma de la nieve , ahora ese lejano resplandor

que todo lo cubrìa vagamente , hasta la apariciòn articulada

de la mujer , en su pequeña vitrina , como ahogada en una luz incierta .

Y sonreìa sòlo para si misma .

No fue ella , por cierto  , la anfitriona ; allì estaba la otra ,

esa que reconocerìas entre miles , cuyo nombre ha cambiado tantas veces ,

pronta a participar , por un  momento , en el diàlogo . Sòlo lo  justo para hacerse presente

como si nada pudiera comenzar .