SELECCIÒN DE TEXTOS MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

 LLAMAR LAS COSAS SIEMPRE DE OTRO MODO

El miedo son las flores blancas a la entrada de una fàbrica El miedo se abraza y se salpica Se sueña se huele y se escupe El miedo muta Y lo que era singular adquiere forma mùltiple Copiar algo estrictamente seria ir murièndose  de a poco  Alguien siempre quiere llamarte por tu nombre insistes no quieres  mirar .

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       NECESIDAD DE CRIMEN

Mis juguetes perdidos son el cortinaje y almohadas en espiral , risa capturada en el centro de la herencia  ,el brazo es mi horror mi dicha , millones de habitaciones de donde arranco noches de baño , noches de lluvia dentro de automòviles desconocidos  . El hombre rìe como obligado y parece que todos corren tras el gesto mecànico , el desarraigo es la pista perfecta mi intimidad convertida en una flor circuncisa , un poema fuera de cualquier libro , la necesidad del crimen y esta belleza izada dentro de la corrupciòn y lo clandestino , la introducciòn queda dentro de los pobres signos de la cosa rota sin nombre ni obsequio .

              La tragedia es la boca que me falta .

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  LA ARCADA ES MI OJO REPLETO

Los centauros son los sueños cerca de las albercas hablan de barcos y viajes de los despeñaderos como fosas rojas Entonces no soy la que rìe ni la que habla por hablar en los autobuses no soy la asiste no soy la que besa atrapo al destino como farsa como otro juego enciendo mi locura mi eje entre la bestia y el vacìo , enciendo la carnicerìa secreta del abrazo  ,enciendo el odio .Enciendo el llanto y lo seco , seco el beso , seco y reseco la arcada , llamo a todo por su nombre y lo oculto dentro de lo mismo . He merecido el crimen Silencio dentro de las frases del ojo  de los senos dilatados en busca de una frialdad central he merecido el crimen tantas veces que parece callar y pierde cabellos a lo lejos El centro de la copa roe la inmundicia de un pàjaro perdido en las escaleras las mejillas de Yocasta son el vèrtice entre locura y  muerte donde desbordarse vale tambièn como arrepentirse .

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Hay algo que se vuelve urgente y no son los asuntos del mundo

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