De manos y sueños.
Por Mariana Ponsiglione
Soy tierra y descuido.
Prados deshidratados sin sentido.
La nada sin siembra, sin verde venidero.
Conciencia desbaratada, engatusada.
El viento no sopla ya.
A la lluvia le han vendido otro color.
No alimenta, más decora, vale más.
El abono inalcanzable, capitales insaciables.
Es funesto, abusivo, ultrajante.
Mis sueños y tus sueños,
Nutrirán lo esencial.
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Soy aire, pálido y rendido.
Contaminado por infamias redundantes.
Sofocante, impuro.
Alarmante densidad.
El niño no ríe ya.
Al pequeño le han quitado su color.
No juega, no molesta, sufre más.
Impensable su infancia, empapada en dolor.
Es espantoso, absurdo, inadmisible.
Mis manos y tus manos, compañero,
Devolverán lo esencial.
visión
Tu poema es el futuro que me espera.
Alucinante, gracias Jan