TEXTOS DE HOTEL

Textos y fotografías: Wilfredo Carrizales

1

     Camino aguijoneado por las estrellas de las uñas de la Maga. La avenida principal de la ciudad nos guía con luces lascivas hacia el hotel ideal. En la puerta del “Wladimir” cuatro enanos regalan saludos. Intentamos pasar desapercibidos. Alejarnos.

     “Adentro, la noche será nuestro espectáculo”, afirma la Maga.

     Sentados en la recepción, tres enanos más leen un periódico ajustado a sus medidas.

     Subo a la habitación 29 con Blancanieves. Entre artificios de incienso, miel y jengibre, el rostro de cada uno de los enanos se hace trapecio, alternadamente, en medio de mis piernas y producen malabarismos prolongados sobre el pubis circense de la maga de las blancas nieves carnosas.

2

     Invito a la española a descubrir “América”, el hotel. Al final del largo pasillo, se abren las puertas edénicas de la recámara. La gran cama gira en su centro.

     Mi espada enhiesta, de relucientes espejitos, rasga la morada vestimenta que me cubre.

     La reina católica enloquece (acaso Juana, la demente rediviva) ante la vista de mi arma desnuda. Un gruñido de almirante nativo rompe la medianoche y se derrumba el templo cristiano de carnes apretadas y aromas de vulvas castellanas.

     El reino hotelero que desde entonces nos consume proviene del tierno cacao y la exuberante leche.

3

     Sol se despoja goyescamente de las pantaletas. Acomoda grácil su cuerpo en la exultación de la cama cinco estrellas. De los senos emergen provocadores mensajes y hay un paisaje lacustre que se agita con insistencia en su ombligo.

     Los cabellos de Sol tiznan el lienzo fino del lecho. Algunos audaces trazos van surgiendo a vuelos de paleta y entusiasmo. Lo turgente se proyecta desde la febricidad de la piel y sus latencias muerden con certeza.

     Es mi barba ahora un enseñoreado pincel, un prodigio piloso que todo lo pugna en su erótico haber.

     Maja el pincel su cuerpo. Sol quemándose en colores. Desnuda, maja desnuda y un yo-Goya brillando en su tiempo.

4

     Un hotel de carretera zarandeado por el viento y Lizbeth me empuja hacia el amor. Un taxi presuroso, unas cortas palabras, un rumbo preciso.

     La melena amarillenta amanece sin amanecer. Mi cuerpo desnudo es desplegado a lo largo de inmensas sábanas.

     Lizbeth gravitando; Lizbeth absorbiendo mis jugos; Lizbeth zaranda y mi falo mordido.

     Juega la cama con sus dos abrazos y las cinturas salen de viaje y se bambolean aferradas a sus quejidos.

     El norte se apura. Acelera un vehículo orgásmico. Lizbeth duerme y parte a la búsqueda de varios destinos.

5

     En Miércoles Santo, la negra Rita se volvió nazarena. Carne golosa, berenjena anochecida.

     Un cinturón amarillo ciñe su cintura de sangueo y tambor roncador. Mis dedos son cinco cilicios que pinchan sus nalgas bendecidas y San Juan guiando nuestro tormento.

     Se esconde entre los pechos una añeja botella de White Horse y el busto se le encabrita, garañón de difícil montura. El whisky moja sus labios y mi lengua humedece el pasaje hacia el hotel.

     Jacuzzi enjabonado bajo las aguas. Gotas de whisky obnubiladas en las aberturas. La negra gimiendo de pie y el agua tibia poniendo en su punto la piel deseosa del hambre heredada del Congo o de las estribaciones de Senegal.

6

     Del bar “El Carmen” escojo una Rosa. Flor opulenta y barinesa con los pétalos insofocados del llano. Mi deseo y su deseo es un vergel y en la encrucijada de nuestros besos nos hospedan “Los Jardines”, ese hotel de arbustos y ecos foliáceos.

     Sobre la mullida cama, Rosa emerge sin espinas y el agrandado pistilo se mueve con avidez. Soy muchos estambres. Estallo en polen, corro dentro de corpúsculos dorados y el cáliz de Rosa se llena, se desborda en perfumes que me aligeran.

     Rosa me acurruca entre su matorral, mientras sus jugosos y morenos frutos colgantes me oscurecen el sueño de una noche.

7

     Lucina se vistió de extranjera con la idea de que pernoctáramos en el “Hotel París”. Marchamos hacia allí en “estado puro”. Ella creía pertenecer a una raza mareada en los palacios de ascenso. El ardor era su ciclón y yo le creí con la veracidad sujeta a la tierra.

     Encima de la esponjada cama, Lucina flotó en un aire tañido por las lámparas. Yo giré con mis hélices y la derrumbé a mis pies. No quiso la paz y se tornó suave. Las abejas de sus pezones se orillaron en medio de suspiros. Tuve que centrarlas a fuerza de canciones.

     Alargada, con un cuerpo casi perpetuo, Lucina se ausentó de su ciclo y comenzó a hablar de revancha. Descubrí la tradicional culpabilidad y le propuse hacerle el amor como un jardinero. Aceptó y la envolví con todas las hierbas al uso y así ella pudo conseguir, consecutivamente, los sabores de los climas y las nociones de una ciudad lejana tal vez llamada Lutecia.