POR MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ

Al leer los poemas del libro Rascacielos del joven poeta Enrique Winter -1982- , me evoco una viaje a Mèxico hace un par de años atràs . El caos y el delirio de Ciudad de Mèxico y la imagen del escritor Roberto Bolaño , entro en mi mente y recorde aquel mensaje que lei en un muro - Bebe el mejor tequila de tu vida en los altares de la gloria . La poesìa es lo màs importante , no podemos vivir sin ella .En cada uno de los poemas de Rascacielos esta presente el sentido de una cierta desesperanza , miedo a la soledad y la tristeza de la vida urbana y el tedio de vivir cada dìa , sin una cuota de emociòn . Es una suerte de desamor en el intento de las relaciones afectivas . El lector cae en unas ansias de explorar màs allà de los versos . Se navega en un mundo que esta presente y que de algunas maneras tratamos de esquivar . Un vaso de tequila vale estas lecturas . El poeta maneja un lenguaje simple y pulcro , pero a la vez  estremece al lector de poesìa màs ansioso y ves que a travès de la voz del poeta , hay un muro invisible entre el entorno real y el estado de ensoñamiento en busca de un aliento de vida . Rascacielos me anima a leer màs los textos de Enrique . Estuve presente en la presentaciòn del libro en la ciudad de Talca y no quede indiferente , frente a los poemas . Aqui algunos poemas .

 

LAS PATAS DE LOS PÀJAROS

Calientes como el universo antes de armar galaxias

y comprimidos como ese universo , cual saco de dormir en la mochila

a punto de estallar

como quien pinta el altiplano mirando al sol de frente

o quien decide mientras corre buscar su muerte en otro sitio ;

jugamos a engañarnos ,

alzando el velo de otras novias como neblina que al volcàn levanta ,

la bufanda es el yugo que ha tejido la sobra de cariño y de minutos ,

el vapor que madruga en las colinas .

Y recorremos los destrozos , asì pisando lava

donde la noche es nuestra lengua y es nuestros dedos ,

todo lo que se escapa de nosotros:

el sudor y las làgrimas , el semen

en las piernas delgadas y sin garbo

de flamencos rosados en al altura , picoteando los restos ,

doblando el cuello hacia nuestra espalda ,

rascàndonos la tarde con las uñas de pàjaras tan nuevas

como lagos congelados

apareciendo allì donde aleteàbamos las aguas .

BOCINAZOS

El bandejòn central , uno pequeño

para Ciudad de Mèxico , soporta a duras penas las dos calles ,

como un hombre que carga un balde de agua en cada hombro .

La que serìa su cabeza

recoge a un niño que dibuja

a otro niño en su cuaderno.

MERLINA

Merlina , su camiòn dice Merlina

y ambas esposas en Guadalajara

creen que es por la niña de Los Locos Addams .

Claro , se enamorò de ella

antes que de la lìnea de las autopistas

que continùa sobre el escritorio

y en la pelusa de Merlina , la boricua de Houston .

Que ni siquiera llama interrumpiendo a la noche en su crujido

de catre de camiòn , en sus luces apenas y en su blanda

consistencia de catre de camiòn ,

como las otras que se rìen y lo conocen demasiado

para trancar la puerta del negocio .

Las que saben por què bautizò asì su màquina

y le ruegan a Fàtima que un dìa

ese camiòn se llame como ellas .

VANGUARDIA

Los jòvenes poetas . Peligrosos

como artes marciales milenarias

en el gimnasio del burguès .

ELLOS Y NOSOTROS

Yo no soy mala leche ,

sino una taza de leche caliente

con chocolate amargo .