LOS PIZARRONES
 
los pizarrones son nuestros verdaderos profesores
siempre hay uno
el conocimiento escolar es asì: lizo, oscuro, enmarcado y con un clavo para colgar la almohadilla

...cuando estaba en septimo básico, de una patá voladora tiré el pizarrón al suelo
sonó fuerte
mis compañeros quedaron asustados
fue como derrepente
derrepente ví el pizarrón, corrí y le pegué con mi patada voladora
cayó y casi aplasta a dos
al ver los ojos encrispados de mis amigos
aceleré el pulso y esperé
todos esperamos ya saben qué, o a quien,
llegó la dire gritando como siempre: ¡qué pasó aquí!????
yo más asustado que la mierda di un paso atrás
ningun compañero me acusó
ser sapos no era nuestra astusia
- se calló sola - dijo alguien - hace rato que estaba suelta
estabamos en septimo básico

ahora yo protejo mi pizarrón de las patas voladoras que cada vez son menos en las escuelas
los niños fobos comen sus embelecos y las niñas miran revistas que valen más que un diccionario
o que una novela corta
o que un cepillo de dientes
o que un condón...
ahora protejo al pizarrón

los profesores miramos a los alumnos desde las ventanas de nuestras salas
cada uno cuidando su pizarrón de las patas voladoras que a pesar de ser menos, todavía existen
latentes
como los gritos de la dire que ahora son menos porque cada vez es menos el tiempo que se le ve

cuando ya la escuela queda sola
las pizarras no se borran a sí mismas
las pizarras ni se hablan, imitando el gesto de sus protectores.
las pizarras se embriagan encerradas en la oscura sala de clases.
las pizarras se comen entre ellas y vuelven a colgarse en su sitio, para que las vean.
las pizarras hacen gestos de muerte sin saberlo.
las pizarras hieden sin saberlo.
las pizarras gimen un porfavor, sin saberlo.
las pizarras mienten sin saberlo.
las pizarras enseñan sin saber nada. imitando el gesto de sus protectores,
que sin saberlo, protegen sólo un ladrillo más de la pared (gracias, pink floyd)
mientras en las calles, y ojo alerta, la vida se diluye en la velocidad y la sinrazón
en la ley de una crisis programada
en lo parco de la ritualidad
en las ganas de quebrarlo todo, y ver por fin salir al sol.-
 

PRECISO MOMENTO
 

Este es el momento preciso para asustar a la gente:

Una guitarra al hombro

Un chico mirando sobre ese hombro

La sombra de esos escritos

Debe todo esto tener sabor a camino

Dispar es el tiempo, oiga,

Dispar la hermandad

Ya no se ven tantos hippies y eso está bien

Imprimir versos en tu habitación, puede ser

Fotocopiarlos en la universidad

Tirar con tus amigas y colarles los versos en sus colales

Creer en el poder

Sentir su pie, con sadomasoquista cariño

Ay, me gusta el sistema no me vendo me arriendo

Me cuelga en los sesos lo que soy capaz

Ver caer las torres gemelas una y otra vez

Gritar estoy muerto y colgar rosarios para la buena suerte

Meterle los dedos al enchufe al cadáver de pinochet

Y llevarlo al jardín de infancia donde terminé contigo, amor.-

 

 

LA POESÍA CHILENA ANIDADA EN EL PARQUE FORESTAL.

 

Dejé de escribir poemas en el parque forestal

No porque fuera inútil pegar ellos mismos en los árboles

O revolotear como mariposa por entre los bares del bellavista

Sino porque un día cualquiera los pacos me detuvieron

Me requisaron los libros del paño

Y me mandaron directo al silencio

Al enfrentarse cara a cara con los padres del poeta

Aquellos seres humanos, realmente humanos

Que ignoran que en el parque forestal

De vez en cuando

Sobre todo a comienzos de década

Alguien pega poemas en sus árboles

Creyendo ver en aquello alguna victoria

 

Entonces partí a saborear un primero de mayo

Las banderas rojinegras que gritaban:

 

¡atento, atento fascista

Que todo el territorio

Se vuelve anarquista!

 

Un gusto a jalé me quedó en la garganta

Fui una esquirla que evitaba la entrada del guanaco

En un callejón de estación central

Terminé saboreando sólo, solitario sin emblema,

Los limones que algún alguien, incierto alguien,

Dejó bajo mis ojos que ya de lágrimas no se quejaban

 

Dos minutos mirando el cielo

Dos minutos mirando el pavimento

Algo de barro había sin saber por qué

Era la astucia del chileno que poco a poco se pierde

En las pisaderas de los buses del transantiago

El mismo canto de la violeta que hoy se celebra

Se siente ajena a las pantallas en el metro

A las pantallas en los bolsillos de los mismos chilenos

Una mierda que ya compramos

Una mierda bañada en oro con diamantes incrustados

Una mierda que nos vislumbra y afeita el canto gastado

Que poco queda

Poco queda

 

Entonces vi partir mis maletas tras de mí

Una chica ausente me dijo adiós sin saber que no volvería

Los poemas jamás pegados en los árboles del parque

Lanzaban urras, sabiendo su anulado porvenir

Entonces las mismas manos de papá que un día voltearon el rostro

Para no oír los rezos de su hijo

Hoy daban las gracias por partir

Por cumplir la marcha que anidada se podría en el centro de la casa propia

Que fue la única lucha que conoció el pueblo chileno de los 80

Y ya no había banderas rojinegras

Ni siquiera la verdeamarrilloyrojo que tierno había regalado el rasta

Aquella en una volada se había escapado

Quizás evitando desde antes

La calma que hoy reina

La calma que no es tal

Hay un temblor constante en el teclear

Se tambalea la aurora cuando me ve mirarle

Se tambalea el silencio cuando me ve callar

Voy al choque sin que nadie lo sepa

Y llevo una carga cada día más liviana

Pero a la vez, cada día más enorme

Y entiendo ahora

Que no es por peso que las cosas caen

Sino por el tamaño que evidencia al gigante

Cosa es de ver los grandes poemas de la poesía chilena

Nada que ver con el hai ku

O con frases para postal

La poesía chilena está hecha de gigantes poemas

Algunos que cubren hojas sin decir nada

Pero nos revelan las angustias verdaderas

De quien un día dejó de amarrar sus versos

A los árboles de forestal

Y partió sin saberlo

A escribir desde lejos para que alguien los leyera ahí

 

¿en que otro sitio se lee el poema?

¿en que otro sitio del país está la poesía chilena actual?

 

Entonces me miro de soslayo por entre estas líneas

Sintiendo ya el temblor del ocaso

Hay una amalgama suelta en todo poeta

Que hoy hace gárgaras en las calles solitarias

De pueblos extraños en el chile que no es santiago

Ni el parque forestal

Pero que llegará allí

Como llegan los ebrios luego de una larga tomatera

En la casa de un amigo nuevo

Como llegan a reencontrarse los amantes

Luego de que uno de ellos decidiera casarse por su cuenta

O como llegan los turistas pensando que eso es chile

Una larga y angosta franja con unos cuantos árboles

Pero con todo el amor y la angustia del país.

 

Y así como el poema este no acaba nunca

Porque más allá de él se perpetua en quien lo lee

Y en quien lo escribe

El mismo parque aún revolotea en la cabeza

De todos los que en ella han dormido la siesta ebria de la poesía.- 

 

David Santos Arrieta desde Monte Patria.