Poemas de William Butler Yeats

        ACEITE Y SANGRE

        En tumbas de oro y lapislázuli
        cuerpos de santos y santas exudan
        aceite milagroso, fragancia de violeta.

        Pero bajo los pesados cúmulos de arcilla pisoteada
        yacen cuerpos de vampiros pletóricos de sangre;
        sus mortajas están ensangrentadas y sus labios están
        húmedos.

 

                                  
        CUANDO ESTÉS VIEJA Y GRIS Y SOÑOLIENTA...

        Cuando estés vieja y gris y soñolienta
        y cabeceando ante la chimenea, toma este libro,
        léelo lentamente y sueña con la suave mirada
        y las sombras profundas que antes tenían tus ojos.

        Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia
        y con falso amor o de verdad amaron tu belleza,
        pero sólo un hombre amó en ti tu alma peregrina
        y amó los sufrimientos de tu cambiante cara.

        E inclinada ante las relumbrantes brasas
        murmulla, un poco triste, cómo escapó el amor
        y anduvo en las cimas de las altas montañas
        y entre un montón de estrellas ocultó su rostro.

        

        EL VINO ENTRA EN LA BOCA...

        El vino entra en la boca
        Y el amor entra en los ojos;
        Esto es todo lo que en verdad conocemos
        Antes de envejecer y morir.
        Así llevo el vaso a mi boca,
        Y te miro, y suspiro.

        
        

        LA ISLA DEL LAGO DE INNISFREE

        Me levantaré y me pondré en marcha, y a Innisfree iré,
        y una choza haré allí, de arcilla y espinos:
        nueve surcos de habas tendré allí, un panal para la miel,
        y viviré solo en el arrullo de los zumbidos.

        Y tendré algo de paz allí, porque la paz viene goteando con calma,
        goteando desde los velos de la mañana hasta allí donde canta el grillo;
        allí la medianoche es una luz tenue, y el mediodía un brillo escarlata
        y el atardecer pleno de alas de pardillo.

        Me levantaré y me pondré en marcha, noche y día,
        oigo el agua del lago chapotear levemente contra la orilla;
        mientras permanezco quieto en la carretera o en el asfalto gris
        la oigo en lo más profundo del corazón.


                
              

        MOSCAS DE LARGAS ZANCAS

        Para que la civilización no se hunda,
        perdida su gran batalla,
        haz callar al perro, ata el potrillo
        a un poste distante.
        César, nuestro amo, se halla en la tienda
        donde los mapas está desplegados,
        sus ojos fijos en el vacío
        y una mano bajo el mentón.
        Como una mosca de largas zancas sobre el río
        su mente se mueve en el silencio.

        Para que las insuperables torres sean quemadas
        y los hombres memoren el rostro,
        muévete lo más suavemente posible, si debes hacerlo
        en este solitario lugar.

        Ella piensa, en parte mujer, tres parte niña,
        que nadie la mira; sus pies
        ensayan un paso de baile
        aprendido en la calle.
        Como una mosca de largas zancas sobre el río
        su mente se mueve en el silencio.

        Para que las muchachas púberes puedan encontrar
        el primer Adán en su pensamiento,
        cierra la puerta de la capilla papal,
        mantén fuera esas niñas.
        Ahí en el andamio está acostado Miguel Angel.
        Sin más ruido que el que hacen los ratones
        mueve su mano de un lado a otro.
        Como una mosca de largas zancas sobre el río
        su mente se mueve en el silencio.

 

                

        ¿QUIÉN SOÑÓ QUE LA BELLEZA PASA COMO UN SUEÑO?

        ¿Quién soñó que la belleza pasa como un sueño?
        Por estos labios rojos, con todo su triste orgullo,
        tan tristes ya, que ninguna maravilla pueden presagiar,
        Troya se nos fue con destello fúnebre y violento
        y murieron los hijos de Usna.

        Desfilamos, y desfila con nosotros el mundo atareado
        entre las almas de los hombres, que se despiden y ceden su puesto
        como las pálidas aguas en su glacial carrera;
        bajo estrellas que pasan, espuma de los cielos,
        sigue viviendo este rostro solitario.

        Inclinaos, arcángeles, en vuestra sombría morada:
        Antes de que existierais y antes de que ningún corazón latiera,
        rendida y amable permanecía junto a su trono;
        la belleza hizo que el mundo fuera una senda de hierba
        para que Ella posara sus pies errantes.

        
        

        RECUERDA LA OLVIDADA BELLEZA

        Al ceñirte en mis brazos,
        estrecho contra mi corazón esa belleza
        que del mundo hace mucho se marchara:
        coronas engastadas que reyes arrojaron
        en charcas fantasmales, huyendo los ejércitos;
        cuentos de amor tejidos con hebras de seda
        por soñadoras damas en telas que nutrieron la polilla asesina:
        rosas de tiempos idos
        que las damas tejieron en sus pelos;
        lirios fríos de rocío que las damas portaron
        por tanto corredor sagrado,
        adonde tales nubes de incienso se elevaban
        que sólo Dios estaba con los ojos abiertos:
        ya que el pálido pecho, la mano demorada,
        nos llegan de otras tierras más pesadas de sueño,
        y también de otra hora más pesada de sueño.
        Y cuando tú suspiras entre besos
        escucho la blanca Belleza también suspirando
        por aquella hora cuando todo
        deberá consumirse cual rocío.
        Mas llama sobre llama y hondura sobre hondura,
        y trono sobre trono y medio en sueños,
        posadas sus espadas en sus férreas rodillas,
        tristemente cavilan sobre grandes misterios solitarios.


        
      


        SANGRE Y LUNA

        Bendito sea este lugar
        Y aún más bendita esta torre;
        Un poder sangriento y arrogante
        Se levantó de la raza
        Para expresarla, para dominarla,
        Se alzó como los muros
        De estas cabañas azotadas por la tormenta.
        Como burla he construido
        Un emblema poderoso
        Y lo canto verso a verso,
        Como burla de una época
        Medio muerta en la cima.

        

        
        SI TAN SÓLO YACIERAS MUERTA Y FRÍA...

        Si tan sólo yacieras muerta y fría
        Y las luces del oeste se apagaran,
        Vendrías aquí e inclinarías tu cabeza,
        Y yo reposaría la frente sobre tu pecho
        Y tú susurrarías palabras de ternura
        Perdonándome, pues ya estás muerta:

        No te alzarías ni partirías presurosa,
        Aunque tengas voluntad de pájaro errante,
        Mas tú sabes que tu pelo está prisionero
        En torno al sol, la luna y las estrellas;
        Quisiera, amada, que yacieras
        En la tierra, bajo hojas de bardana,
        Mientras las estrellas, una a una, se apagan.

        
        

        SUEÑOS ROTOS

        Hay gris en tus cabellos;
        los jóvenes ya no se quedan sin aliento
        a tu paso;
        acaso te bendiga algún vejete
        porque fue tu plegaria
        la que lo salvó en el lecho de muerte.
        Por tu bien  -que ha sabido de todo dolor del corazón,
        y que ha impartido todo el dolor del corazón,
        desde la magra niñez acumulando
        onerosa belleza-  por tu solo bien
        el cielo desvió el golpe de su sino,
        tan grande su porción en la paz que estableces
        con sólo penetrar dentro de un cuarto.

        Tu belleza no puede sino dejar entre nosotros
        vagos recuerdos, recuerdos nada más.
        Cuando los viejos se cansen de hablar, un joven
        le dirá a un viejo: «Háblame de esa dama
        que terco en su pasión nos cantaba el poeta
        cuando ya su sangre debiera estar helada por los años».

        Vagos recuerdos, recuerdos nada más.
        Pero en la tumba todos, todos se verán renovados.
        La certidumbre de que veré a esa dama
        reclinada o erecta o caminando
        en el primor inicial de su feminidad
        y con el fervor de mis ojos juveniles,
        me ha puesto a balbucear como un tonto.

        Era más bella que cualquiera
        no obstante tu cuerpo tenía una tacha;
        tus manos pequeñas no eran bellas,
        y temo que has de correr
        y las hundirás hasta la muñeca
        en ese lago misterioso, siempre rebosante
        donde todos los que cumplieron la ley sacra
        se hunden y resurgen perfectos. Deja intactas
        las manos que besé,
        por bien del viejo bien.

        Muere el último toque de media noche.
        Todo el día, en la misma silla
        de sueño a sueño y rima a rima he errado,
        en charla incoherente con una imagen de aire:
        vagos recuerdos, recuerdos nada más.

    
      

        

        TUS OJOS QUE ANTAÑO NUNCA SE CANSARON DE LOS MÍOS...

        «Tus ojos que antaño nunca se cansaron de los míos,
        se inclinan hoy con pesar bajo tus párpados oscilantes
        porque nuestro amor declina».

        Y responde ella:
        «Aunque nuestro amor se desvanezca,
        permanezcamos junto al borde solitario de este lago,
        juntos en este momento especial
        en el que la pasión, pobre criatura cansada, cae dormida.
        ¡Qué lejanas parecen las estrellas,
        y qué lejano nuestro primer beso,
        y qué viejo parece mi corazón!».

        Pensativos caminan por entre marchitas hojas,
        mientras él, lentamente, sosteniendo la mano de ella, replica:
        «La Pasión ha consumido con frecuencia
        nuestros errantes corazones».

        Los bosques les rodeaban, y las hojas ya amarillas
        caían en la penumbra como desvaídos meteoros,
        entonces un animalillo viejo y cojo renqueó camino abajo.
        Sobre él, cae el otoño;  y ahora ambos se detienen
        a la orilla del solitario lago una vez más.
        Volviéndose, vio que ella había arrojado unas hojas muertas,
        húmedas como sus ojos y en silencio recogidas
        sobre su pecho y su pelo.

        «No te lamentes», dijo él, «que estamos cansados
        Porque otros amores nos esperan,
        odiemos y amemos a través del tiempo imperturbable,
        ante nosotros yace la eternidad,
        nuestras almas son amor y un continuo adiós».


                

        UNA JOVEN Y VIEJA MUJER

        ¿Cuál fue el alegre muchacho que más me agradó
        De todos cuantos yacieron conmigo?
        Respondo que mi alma entregué
        Y en el dolor amé,
        Mas gran placer me dio un muchacho
        Al que físicamente amé.
        Libre del cerco de sus brazos
        Reía al pensar que era tal su pasión
        Que él imaginaba que yo entregaba el alma
        Cuando sólo existía el contacto de dos cuerpos,
        Y reía sobre su pecho al pensar
        Que era la misma entrega que hay entre las bestias.
        Di lo que otras dieron
        Después de quitarse la ropa,
        Mas cuando este alma del cuerpo se despoje
        Y desnuda vaya a lo desnudo
        Aquel a quien halló encontrará allí dentro
        Lo que ningún otro conoce.
        Y dará lo suyo y tomará lo suyo
        Y regirá por derecho propio;
        Y aunque amó en el dolor
        Tanto se aferra y se cierra,
        Que ningún ave diurna
        Osaría extinguir tal deleite.