UN CUENTO DE MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
La comida caliente recièn servida sobre la mesa . La botella de vino cerca del retrato pintado al òleo de una niña que juega con sus muñecas de loza . Lo mira una anciana con el intenso azul de sus ojos que devela el dolor de llevar varias muertes en su espalda . Tenìa en su mirada ese mar bravo que llevo a su marido al panteòn hace cincuenta años . Ese hombre que conociò siendo ese guapo aspirante a capitàn de barco . Cuando era adulado por un grupo de chicas casaderas en la fiesta de fin de año del colegio . Todo no era màs que la brisa de tristeza que la acompañaba de siempre . Cae la ùltima gota de vino en el vaso de cristal en el mantel . La mancha roja ensucia ese delicado mantel bordado por prodigiosas monjas que imprimieron un aliento de divinidad en las perfectas puntadas del bordado español . Trato de limpiarlo inùltimente y el mantel esta arruinado por completo . Un grito invadiò toda la casona se escucho como una granada de guerra . Estaba convertida en en demonio ansioso por pedir ayuda y era solamente la mancha de un mantel blanco . Camino hacia la vieja biblioteca familiar tratando de sacar un libro para olvidar su angustia . Un enorme picaflor se posa sobre el anaquel . Hermoso , brillante , desafiante . de vivos colores . Era la imagen de un pequeño fausto . El vuelo del picaflor como una danza mortuoria , lenta ,seductora , revoloteaba alrededor de su cabeza . Es la daga perfecta que quiere elevar su corazòn seco por los años . Deseo ver por ùltima vez el cuadro de la niña jugando con sus muñecas de loza y recordar ese mar violento que arrastro el cuerpo de su amado marido . Se recuesta en el sofà y siente un dolor intenso que invade su cuerpo . El picaflor sigue dando vuelta por su cabeza , una y otra vez . La comida esta frìa . La mancha del vino cubriò por completo el mantel . Toma el cuadro , lo mira con el azul de sus ojos como si fuese la ùltimo que va a ver en este mundo . Recuerda cuando su marido la llevaba a la playa por el dìa . Sus caminatas romànticas . Sus almuerzos . Las puestas de sol , mientras el mundo se batìa a fuego y bala . El picaflor vuela con mas fuerza y intesidad . Cae el retrato de la niña de època .Mueve sus alas si fuese una danza de guerra y este mundo estuviera a punto de reventar . La anciana siente un fuerte estremecimiento , una sombra de angustia , miedo , cubre su cuerpo lleno de arrugas . Su vestido negro es la fotografìa de su pròxima partida .No era el mar que ella tanto odiaba que la estaba atormentando sino una simple avecilla . El ave se abalanza a la anciana , con sus alas golpea fuertemente sus ojos azules , nublàndose para siempre .Con el libro intenta asesinar al picaflor , pero , por un efecto malèfico , el picaflor comienza a crecer en forma descomunal . La anciana hace el intento de pararse . El picaflor la tiene sumida en una horrenda pesadilla dantesca , digno de un film de terror . Continua la guerrilla del picaflor contra la anciana . Ella se queda petrificada , cubrièndose los ojos con la mantilla negra . El picaflor lentamente da inicio al final de la batalla .La anciana lo mira con unos enormes deseos de venganza . Este pequeño infame que se ha evaporado como un genio del mal de la botella . La mujer creyò estar teniendo un mal sueño de verano . La anciana vuelve al comedor a recoger el mantel para lavarlo en el lavatorio del patio de atràs . Mira el cuadro de esa niña que juega con sus muñecas de loza .Ya no era la niña del retrato , sino una anciana que jugueteaba con su picaflor en una calurosa tarde de verano .
