Allen Ginsberg
El Automóvil Verde
Si tuviera un Automóvil Verde
me iría a buscar a mi viejo compañero
a su casa en el océano Occidental.
Ha! Ha! Ha! Ha! Ha!
Tocaría mi bocina ante su viril verja,
en el interior su mujer y tres
niños despatarrados desnudos
en el suelo del cuarto de estar.
El saldría corriendo
hasta mi coche lleno de heroica cerveza
y saltaría gritando al volante
porque él es mejor conductor que yo.
Peregrinaríamos al monte más alto
de nuestras anteriores visiones de las
Montañas Rocosas
riéndonos el uno en los brazos del otro,
nuestro deleite sobrepasando las más
altas Rocosas.
y después de la vieja agonía, borrachos de
años nuevos
saltando hacia el nevado horizonte
el salpicadero reventando de bop original
bólido en la montaña
sacudiríamos la nubosa autopista
donde ángeles de ansiedad
se tambalean entre los árboles
y huyen gritando del motor
arderíamos toda la noche en el pico frondoso
de pinos
vistos desde Denver en la oscuridad del verano,
innatural resplandor semejante al del bosque
iluminando la cumbre de la montaña:
infancia juventud ancianidad & eternidad
se abrirían como dulces árboles
en noches de otra primavera
dejándonos pasmados de amor,
porque podemos ver juntos
la belleza de las almas
ocultas como diamantes
en el reloj del mundo,
igual que los magos Chinos pueden
maldecir a los inmortales
con nuestra intelectualidad
ocultos en la neblina,
en el Automóvil Verde
que he inventado
imaginado y visualizado
por las carreteras del mundo
más real que el motor
en un sendero del desierto
más puro que el Greyhound y
más rápido que el reactor físico
Denver! Denver! volveremos
rugiendo a través de la pradera del edificio
City & County
que capta la pura llama esmeralda
que floree en la estela de nuestro auto.
¡Esta vez compraremos la ciudad!
Hice efectivo un gran cheque en el banco de
mi cráneo
para fundar un milagroso colegio del cuerpo
en lo alto del tejado de la terminal de
autobuses
Pero primero recorreremos las paradas del centro,
billar posada de mala muerte antro de jazz cárcel
casa de putas Folsom abajo
hasta las más oscuras callejas de Larimer
presentando nuestros respetos al padre de Denver
perdido en las vías del tren
estupor de vino y silencio
saludando el barrio bajo de sus décadas,
saludarle a él y a su santa maleta
de oscuro moscatel beberemos
y reventaremos las dulces botellas
sobre Diesels como muestra de fidelidad
Entonces iremos conduciendo borrachos sobre los
bulevares
donde marchan ejércitos y hacen aún paradas militares
tambaleándose bajo la invisible bandera de la Realidad---
Lanzados a lo largo de la calle
en el auto de nuestro destino
compartimos un cigarrillo arcangélico
y nos leemos el futuro el uno al otro:
famas de sobrenatural iluminación,
desolados y lluviosos espacios de tiempo,
gran arte aprendido en la desolación
y nos separamos después de seis décadas
Y en un cruce de asfalto,
nos encargamos el uno del otro con principesca
suavidad una vez más, recordando
famosas charlas muertas de otras ciudades.
El parabrisas está lleno de lágrimas
la lluvia humedece nuestros pechos desnudos,
nos arrodillamos juntos en la sombra
en medio del tráfico nocturno del paraíso
y ahora renovemos el solitario juramento
que nos hicimos hacer el uno al otro
una vez en Texas:
No puedo inscribir aquí...
................
................
¿Cuántos sábados por la noche se convertirán
en borrachera por culpa de esta leyenda?
¿Cómo vendrá la joven Denver a llorar
a su olvidado ángel sexual?
¿Cuántos muchachos golpearán el piano negro
en imitación de los excesos de un santo nativo?
o ¿cuántas muchachas caerán lascivamente bajo
su espectro
en las escuelas superiores de noche melancólica?
Mientras continuamente en la Eternidad
en la tenue luz de la radio de este poema
nos sentaremos tras sombras olvidadas
prestando atención al jazz perdido de todos los
sábados.
Neal, ahora seremos héroes de verdad
en una guerra entre nuestras vergas y el tiempo:
seamos los ángeles del deseo del mundo
y llevémonos el mundo a la cama con nosotros
antes de morir.
Durmiendo solo, o con compañero,
muchacha o marica, oveja o sueño,
fallaré por falta de amor, tu saciedad:
todos los hombres caen, nuestros padres cayeron
antes,
pero el resucitar esa carne perdida
no es más que trabajo de un momento
para la mente:
un intemporal monumento al amor
en la imaginación:
monumento construido con nuestros propios cuerpos
consumidos por el poema invisible---
Nos estremeceremos en Denver y aguantaremos
aunque la sangre y las arrugas cieguen nuestros
ojos.
Así este Automóvil Verde:
Te doy en vuelo
un regalo, un regalo
de mi imaginación.
Iremos montados en él
sobre las Rocosas
seguiremos montados en él
toda la noche hasta el amanecer,
y después de vuelta a tu vía férrea, el SP
tu casa y tus hijos
y destino de pata quebrada
montarás planicies abajo
por la mañana: y de vuelta
a mis visiones, mi oficina
y mi apartamento del este
volveré a Nueva York.
NY, 1953
ESFÍNTER
Espero que mi viejo, que mi buen ojo del culo resista
En 60 años no se ha portado nada mal
Aunque en Bolivia una operación de fisura
Sobrevivió al hospital de altiplano -
Poca sangre, ningún pólipo, ocasionalmente
Una leve hemorroide
Activo, anhelante, receptivo al falo
Botella de coca, vela, zanahorias
Plátanos y dedos -
Ahora el Sida lo vuelve cauteloso, pero
Aún servicial -
Fuera el mal rollo, dentro el condón
Amigo orgásmico -
Aún elástico correoso,
Descaradamente abierto al placer
Pero en 20 años más, quién sabe,
Los viejos sufren todo tipo de achaques
Cuello, próstata, estómago, articulaciones -
Espero que mi viejo orificio se conserve joven
Hasta la muerte, dilatado
LAMENTACIÓN DEL SIN TECHO
Perdona, amigo, no quise molestarte
Pero volví de Vietnam
Donde maté a un montón de caballeros vietnamitas
Algunas damas también
Y no pude soportar el dolor
Y de miedo cogí un hábito
Y pasé por la rehaz y estoy limpio
Pero no tengo lugar donde dormir
Y no sé qué hacer
Conmigo ahora mismo
Lo siento, amigo, no quise molestarte
Pero hace frío en la calle
Y mi corazón está enfermo solo
Y estoy limpio, pero mi vida es un desastre
Tercera Avenida
Y calle E. Houston
En el paso peatonal bajo el semáforo en rojo
Limpio tu parabrisas con un trapo sucio
LA BALADA DE LOS ESQUELETOS
Dijo el esqueleto Presidencial
No firmaré ningún proyecto
Dijo el esqueleto Vocero
Sí lo harás
Dijo el esqueleto Representativo
Objeción
Dijo el esqueleto Corte Suprema
¿qué esperabas?
Dijo el esqueleto Militar
Comprad bombas estrellas
Dijo el esqueleto Clase Alta
Hambread a las mamis solteras
Dijo el esqueleto Yahoo
Parad el arte obsceno
Dijo el esqueleto Derecha
Olvidaos del corazón
Dijo el esqueleto Gnóstico
La Forma Humana es divina
Dijo el esqueleto Mayoría Moral
No, no lo es, es mía.
ESTA ÉPOCA INSTRUIDA
Esta época instruida
Se tira pedos
Esta época instruida
Camino despacio
Esta época instruida
Se acuerda de sus abuelas
Esta época instruida
Toma diuréticos, presión arterial alta,
Vigila la sal y el azúcar
Esta época instruida come menos carne, algunos
Hace una década que dejaron de fumar
Unos dejan el café, otros lo toman fuerte
Esta época instruida presenció
Los funerales de sus mejores amigos, llamó a
Hijas y nietas por teléfono
Unos conducen, otros no, unos cocinan,
Otros no
Esta época instruida
A menudo
No dice nada.
PRENDE LA CALEFACCIÓN Y SIÉNTATE
Prende la calefacción y siéntate
Y mira a los yonkis en la calle
Olvida las noticias del viejo Time-Warner
Mira a los colgados del crack en la esquina
Apaga la tele 7 en punto
Están viendo yerba ahí a la vuelta
Salario mínimo es lo que ganas
Casi todos los narco-polis viven de coimas
Haz mucho dinero con tu mafia
Hasta que el viejo MacDonald produzca un empleo
NO HAY...
No hay empleos hoy Nada de seguros
No hay más futuro que volver a la arcilla
Trabajad duro por un poquito de miel
Para Estados Unidos todo es el dinero
MI EQUIPO AL ROJO VIVO
Mi verga al rojo vivo
Tu verga es punto tramposo
Mi política al rojo vivo
Tu política es trampa tramposa
Mi presidente al rojo vivo
Tu presidente es mancha tramposa
Mi tierra al rojo vivo
Tu tierra es nudo tramposo
Mi nación al rojo vivo
Tu nación es podredumbre tramposa
Mi cosmos al rojo vivo
Tu cosmos una agachada haragana tramposa
POEMA WHITMANÍACO
Nosotros niños, nosotros
Colegiales,
Chicas de América
Obreros, estudiantes
Dominados por la lujuria
UN TIPO LLAMADO STEVEN
Un tipo llamado Steven
Se fue a buscar a Dios
A una calle muy pareja
A una calle muy despareja
Una vida impecable
Con música y mujer
Un justo medio
Para una vida celestial
Se fue a la ciudad
Probó todos los chavales
Tristeza y lástima
Muchos globos, muchos polvos
Lo salvó la música
Los libros y el baile,
Generoso, correcto
Dio clase, manos firmes
Se casó, tuvo un hijo
Lo crió cantando
Gozará largamente
De su Esposa e Hijo
