poemas:
todos pertenecen al libro "Arte y fuga". Editorial pre-textos. España [2005]

FUENTE ORIGINAL: CURADURÍA ARGENTINA

VIII
(quodlibet)

es difícil aquí
no precisamente el Canto X
del Paraíso

¿y?
mucho mejor que irse
y después repetir
cada tanto
éramos había

a veces es tan raro
hay una máquina de guerra
per me si va tra la perduta gente


oh eso

juro que vomito
si escucho una vez más
todavía cantamos

no será para tanto
se trata de vivir ¿no?
hoy esto

mañana lo mismo
hay un jardín arrasado
abril mueve memorias
eso es todo

bueno
casi todo

a veces
también es hermoso
la partera canta
en el hogar del miedo

¿será posible?

más o menos
siempre más o menos
te ordeno que sueñes que sufras
que hagas el amor
más o menos

así es

domingo tras domingo
aquí o allá
la sombra al cuello
el inhallable
caracol

¿y después?


después nada


sin que nadie lo anuncie
un día cualquiera
aparece con vida

la palabra cuerpo

hay que ver cómo canta
la ciudad exiliada


XVIII

(contrario motu)

¿entonces no estábamos bien
cuando estábamos mal?

¿no estábamos tranquilos?
bueno ¿bastante?

qué va—dije yo misma
la vida no es extirpable

sin que nada lo anuncie
un día cualquiera

algo llega

en efecto algo llega como salido del vacío
como salido del vacío algo llega y se presenta
Hello soy el tema real

un sol o tal vez una sombra
la tarde con banderas

la posibilidad de todo

¿estoy allí?
¿estuve allí alguna vez?

mmm—dije yo misma
¿y si no dónde?

oh río
cada cosa recuerda
lo que no ha llegado a ser

a eso lo llamábamos quizá
enamorarse

hondamente guerra prolongada
amantes
con ejército encima

¿y Ud. qué opina del señor Baudelaire?

no lo registro

¿y del exilio?
en el campo las espinas


¿cómo?

¿es posible no estar

en dos sitios a la vez?

claro—dije yo misma
habremos estado en Roma
antes o después de Roma
y no fuimos felices
no lo somos

a propósito—dije
en toda vida

como en todo poema
toma tiempo avanzar
por la palabra
nunca

a eso lo llamábamos quizá
música incumplida

estar cerca de aquí
pero lejos de aquí

como animal que reinara
ensimismado

con un poco de suerte
avanza el corazón

ávido de nada

el río sueña

tu flecha distraída

se posa en lo indecible



XIII
(diavolo in musica)

I—me—more—far
God—night—sea—die—


¿y eso qué es?
las palabras
que más usaba Emily Dickinson

¿y qué quiere decir
corpus paradissum?


arrojarse en las aguas de un río

con los bolsillos llenos de piedras

así es
la poesía es un camino

que conduce a todo


hago lo que puedo—dijo la muerte


había una vez
una imagen

en vez de manos tenía noche

en vez de rostro un puente

de ningún lado a ningún lado

no es fácil amor mío
abrir las piernas


no es lo mismo
te quiero que me querés que me quiere


no se entiende
¿qué cosa no se entiende?


esta pequeña eternidad
de patas blancas

oh Strange Strange Desire
¿cómo se dice en inglés

only my Death will never leave me?


he aquí
la música absoluta

a la una a las dos a las tres
escóndase quien pueda

¿y si no viene el lobo?
¿ni siquiera un camino
lleno de curvas?

¿una vuelta carnero?

¿una reina?

¿ALGO?

tú puedes chica—dijo la muerte
persevera y escribirás


¿el Canto X del Paraíso?


no tonta
postales

de la ciudad extranjera


oh Sócrates

era esto quedar

expulsada a un mundo

variaciones sobre nunca
como quien dice el río
del tiempo y su contrario

y después oye las piedras
hundidas

y así la inexistencia está más viva
así el azar más puro
de lo que corría por la noche



poética:

La belleza, escribió Georges Steiner, es la ruptura de la regla. En efecto, el poema desarma, trae la palabra afuera de la convención, incluso de la convención del propio poema. En el poema, la palabra busca la sombra de sí, el espejo en el cual no verse, a fin de permitir la caza de lo imponderable, ese vacío (lleno de nada) que se alcanza, a veces, por el esfuerzo del fracaso.

La palabra poética sería, así, un puente entre ningún lado y ningún lado. Una consternación. Un atajo para ir, de lo que todavía no ha sido a lo que, tal vez, nunca será. De este modo, y no de otro, el poema habla del dolor y re-conoce, en ese mismo gesto, una suerte de alegría, para la cual aún no existe un nombre.

La poesía es una epistemolgía del no saber.

María Negroni
Julio 2006

bio/biblio:

María Negroni nació en Rosario, Argentina. Tiene un doctorado en Literatura Latinoamericana en la Universidad de Columbia, Nueva York. Ha publicado varios títulos de poesía: de tanto desolar (Libros de Tierra Firme, 1985); La jaula bajo el trapo (Libros de Tierra Firme, 1991); Islandia (Monte Avila Editores, 1994; Station Hill Press, N.Y. 2001); El viaje de la noche (Editorial Lumen, 1994); Night Journey (Princeton University Press, 2002); Diario Extranjero (La Pequeña Venecia, 2000; Maison des Ecrivains Etrangers, 2001); Camera delle Meraviglie (Quaderni della Valle, 2002), La ineptitud (Alción, 2002) y Arte y Fuga (Pre-Textos, Valencia 2004). También publicó tres libros de ensayos: Ciudad Gótica (Bajo la luna nueva, 1994), Museo Negro (Grupo Editorial Norma, 1999), El testigo lúcido (Beatriz Viterbo Editoras, 2003), una novela, El sueño de Ursula (Seix-Barral, Biblioteca Breve, 1998) y un libro-objeto en colaboración con el artista plástico Jorge Macchi, Buenos Aires Tour (Ediciones Turner, Madrid 2004), que acaba de ser reeditado en Aldus (México 2006). Tradujo, entre otros, a Louise Labé (Sonetos, Lumen, 1998); Valentine Penrose (Hierba a la luna y otros poemas, Ediciones Angria, 1995); Georges Bataille (Lo arcangélico, Fundarte, 1995); H.D. (Helena en Egipto, Ediciones Angria, 1994) y Charles Simic (Totemismo y otros poemas, Alción, 2000). Obtuvo las siguientes becas: Guggenheim (1994), Fundación Rockefeller (1998), Fundación Octavio Paz (2002) y New York Foundation for the Arts (2005). Su libro Islandia recibió el premio del PEN American Center al mejor libro de poesía en traducción del año (Nueva York, 2001). Actualmente enseña Literatura Latinoamericana en Sarah Lawrence College, Nueva York.