Ocho Bolas - Tributo a Pablo de Rokha.
Pablo por Pablo de Rokha
Yo tengo la palabra agusanada y el corazón lleno de cipreses metafísicos, ciudades, polillas, lamentos y ruidos enormes; la personalidad, colmada de eclipses, aúlla. (Mujer: sacúdeme las hojas marchitas, del pantalón).
Andando, platicando, andando con la tierra por los caminos varios, se me caen los gestos de los bolsillos, — atardeciendo olvidé la lengua en la plaza pública…— no los recojo y ahí quedan, ahí, ahí, como pájaros muertos en la soledad de los mundos, corrompiéndose; el hombre corriente dice: “son colillas tristes” y pasa.
Como el pelo, me crecen, me duelen las ideas; dolorosa cabellera polvorosa, al contacto triste de lo exterior cruje, orgánica, vibra, tiembla y, cargada de sangre, parece un manojo de acciones irremediables. (Radiogramas y telegramas cruzan los hemisferios de mi fisiología, aullando sucesos, lugares, palabras).
Ayer me creía muerto, y hoy no afirmo nada, absolutamente nada, y con el plumero cosmopolita de la angustia, sacudo las telas de araña a mi esqueleto sonriéndome gris, de las calaveras, las paradojas, las apariencias y los pensamientos, como una culebra de fuego, la verdad muerde las costillas al lúgubre Pablo.
Aráñame los cantos, la congoja y el vientre, con las peludas garras siniestras de lo infinito…—VOY A ABORTAR UN MUNDO! Mis calzoncillos se ríen a carcajadas. Un ataúd azul, y unas canciones sin sentido, intermitentes, guían mis trancos mundiales.
Y la manta piojenta de la vida me envuelve grotescamente cual la claridad de los ciegos … (Ruidos de multitudes, automóviles, muchedumbres; van conmigo; como pájaro solo y loco canta lo absoluto en los álamos negros de tu cabeza, Pablo de Rokha!...) Universo, Universo, ¡cómo nos vamos borrando, Universo, tú y yo, SIMULTÁNEAMENTE!
Andando, platicando, andando con la tierra por los caminos varios, se me caen los gestos de los bolsillos, — atardeciendo olvidé la lengua en la plaza pública…— no los recojo y ahí quedan, ahí, ahí, como pájaros muertos en la soledad de los mundos, corrompiéndose; el hombre corriente dice: “son colillas tristes” y pasa.
Como el pelo, me crecen, me duelen las ideas; dolorosa cabellera polvorosa, al contacto triste de lo exterior cruje, orgánica, vibra, tiembla y, cargada de sangre, parece un manojo de acciones irremediables. (Radiogramas y telegramas cruzan los hemisferios de mi fisiología, aullando sucesos, lugares, palabras).
Ayer me creía muerto, y hoy no afirmo nada, absolutamente nada, y con el plumero cosmopolita de la angustia, sacudo las telas de araña a mi esqueleto sonriéndome gris, de las calaveras, las paradojas, las apariencias y los pensamientos, como una culebra de fuego, la verdad muerde las costillas al lúgubre Pablo.
Aráñame los cantos, la congoja y el vientre, con las peludas garras siniestras de lo infinito…—VOY A ABORTAR UN MUNDO! Mis calzoncillos se ríen a carcajadas. Un ataúd azul, y unas canciones sin sentido, intermitentes, guían mis trancos mundiales.
Y la manta piojenta de la vida me envuelve grotescamente cual la claridad de los ciegos … (Ruidos de multitudes, automóviles, muchedumbres; van conmigo; como pájaro solo y loco canta lo absoluto en los álamos negros de tu cabeza, Pablo de Rokha!...) Universo, Universo, ¡cómo nos vamos borrando, Universo, tú y yo, SIMULTÁNEAMENTE!
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hola soy munir eduardo eluti cueto, y fans de pablo de rokah, tengo un blogspot, visitalo eso si estoy empezando en esto, y también estoy en el facebook un saludo y seguimos al corriente.
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